Cuando Javier me vio entrar con el bebé en brazos, dejó de sonreír.
Bajó un escalón del altar, se le desacomodó el nudo de la corbata, y sus ojos se clavaron en el niño con una mezcla insoportable de cálculo, miedo y reconocimiento.
No había hablado aún.
Ni yo tampoco.
Los violines se apagaron uno por uno, como si los músicos hubieran entendido que la ceremonia acababa de dejar de pertenecerles.
Los invitados empezaron a girarse en sus sillas blancas.
Algunas mujeres se taparon la boca.
Un hombre junto a la barra dejó caer una copa.
El aire olía a rosas húmedas, champán y césped recién cortado.
Era una tarde tibia en San Antonio, una de esas que parecen hechas para fotografías felices.
Pero la felicidad, cuando está construida sobre una mentira, suena hueca en cuanto la verdad pisa el suelo.
Javier bajó del altar despacio.
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