El sonido de un niño pequeño golpeando el piso es inconfundible. Un golpe sordo y pesado que hace vibrar las tablas del piso, seguido de una fracción de segundo de silencio antes del grito. Laura soltó la espátula, olvidando el huevo que estaba revolviendo, y corrió desde la cocina hasta la sala. Su esposo Mark ya iba a la mitad de las escaleras, con la corbata deshecha y los ojos muy abiertos por el pánico.
En el centro del tapete, su hijo de dos años, Sam, estaba tirado de espaldas, con el rostro arrugado en una máscara de traición y dolor. Sobre él se asomaba Buster, su golden retriever de tres años. El perro no estaba revisando al niño. Estaba parado sobre él, con el pecho agitado, soltando un ladrido bajo y nervioso que sonaba menos a una disculpa y más a una exigencia.
—¡Buster! ¡No! —gritó Mark, corriendo hacia adelante para levantar a Sam.
El niño estaba histérico, agarrándose el codo, con la cara roja y sudorosa.
—Lo volvió a hacer —dijo Laura, con la voz temblorosa por una mezcla de miedo y furia—. Lo vi desde la puerta. Sam solo caminaba hacia su caja de juguetes, y Buster simplemente lo embistió. Lo tiró a propósito, Mark.
Mark fulminó al perro con la mirada. Buster no se acobardó. No puso cara de perro culpable ni metió la cola entre las patas. Se mantuvo firme, con sus ojos dorados clavados intensamente en el niño que lloraba, mientras su nariz se movía rápidamente olfateando el aire alrededor de la cara de Sam.
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