Mi hija llevaba un vestido de graduación que hizo con el uniforme de policía de su difunto padre. Cuando una chica le echó ponche por encima, ella se quedó allí, intentando limpiar la placa. Entonces la madre de la chica tomó el micro… y expuso algo que nadie vio venir.
“No necesito ir al baile”, dijo Wren.
Estábamos de pie en el pasillo del colegio después del registro de la noche de padres. Wren iba medio paso por delante de mí y se detuvo cerca del folleto del baile de graduación.
“Una noche bajo las estrellas”, decía en letras doradas. Los bordes estaban decorados con purpurina.
“De todas formas, todo es falso”, añadió.
Se encogió de hombros y siguió caminando.
Pero aquella noche, mucho después de oír cerrarse la puerta de su habitación, salí al garaje en busca de las toallitas de papel sobrantes y la encontré completamente inmóvil delante de un armario.
“No necesito ir al baile”.
De la puerta abierta colgaba una bolsa de ropa.
El uniforme de policía de su padre.
No me oyó entrar. Miraba la cremallera con las manos cerca, sin tocarla.
Entonces susurró, tan suavemente que casi pensé que me lo había imaginado: “¿Y si aún pudiera llevarme?”.
Me quedé allí un segundo más antes de decir: “Wren”.
Dio un respingo y se giró.
El uniforme de policía de su padre.
“No estaba…”, empezó.
“No pasa nada”.
Volvió a mirar el portatrajes. “Tuve una idea loca… Quiero decir, no quiero ir al baile, así que no pasa nada si dices que no, pero… pero si fuera… querría que él estuviera conmigo. Y pensé que, tal vez, si utilizaba su uniforme…”.
Wren había pasado años fingiendo no querer lo que querían las demás chicas. Fiestas de cumpleaños, viajes del equipo y actos padre-hija en el colegio.
Había convertido la decepción en una personalidad tan precoz que a veces me asustaba.
“He tenido una idea loca”.
Me acerqué más. “Ábrelo. Veamos qué tienes para trabajar”.
Me miró. “¿Qué?”.
“La bolsa. Ábrela”.
Tomó aire, buscó la cremallera y la bajó.
El uniforme estaba perfectamente planchado, aún limpio. Le pasé el brazo por los hombros y lo contemplé en silencio.
Wren tocó la manga con dos dedos.
“¿Y bien? ¿Crees que podría funcionar?”.
“Ábrela. Veamos con qué tienes que trabajar”.
La madre de mi difunto esposo había enseñado a Wren a coser cuando era joven. Wren aún conservaba su vieja máquina de coser, y de vez en cuando me pedía tela para hacerse su propia ropa.
“Es más barato que comprar lo que está de moda en la tienda”, decía.
Wren fruncía el ceño mientras sus manos se movían por el uniforme.
“Puedo convertir esto en un vestido de graduación”. Me miró. “Pero mamá, ¿de verdad te parece bien?”.
Sinceramente, una parte de mí no lo estaba. Ser policía lo había significado todo para Matt, y su uniforme era un recordatorio de que había muerto haciendo un trabajo en el que creía.
Pero mi hija estaba aquí; necesitaba esto, y yo sabía que lo que hiciera con el uniforme de Matt sería precioso.
“Puedo convertirlo en un vestido de graduación”.
“Por supuesto, me parece bien que honres a tu padre”. La abracé. “Estoy deseando ver lo que haces”.
***
Durante los dos meses siguientes, nuestra casa se convirtió en un taller.
La mesa del comedor desapareció bajo la tela que compró para hacer juego con el uniforme, donde necesitaba piezas extra. La máquina de coser bajó del armario del pasillo. El hilo rodó bajo las sillas. Los alfileres acabaron en lugares imposibles.
La insignia permaneció en su caja de terciopelo sobre la chimenea durante casi todo el proyecto. No era la suya auténtica. Aquélla había vuelto al departamento después del funeral. Ésta era mucho más especial.
“Por supuesto, me parece bien que honres a tu padre”.
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