Es un antro. Lo sé, dije. Por eso no estoy allí. Estoy aquí porque es hora de dejar de jugar a la defensiva. Es hora de pasar a la ofensiva. Hernán sonrió, una sonrisa lenta y de tiburón. He estado esperando que dijeras eso. ¿Cuál es el plan? Me incliné hacia adelante. Primero, necesito un lugar donde quedarme donde no me busquen. Hay un motel en la zona norte, el motel Las Estrellas. Solo efectivo. Me esconderé allí. Segundo, y esta es la parte importante, Hernán, necesito que ejecutes un bloqueo total de mis cuentas bancarias personales.
Hernán frunció el seño. Las cuentas del fide comiso. No, dije, no el fidei comiso. Todavía no saben nada del fidei comiso. Me refiero a mi cuenta corriente y de ahorros personal, las cuentas a las que van mis pagas de la seguridad social, las cuentas que las cuentas que tienen una transferencia automática programada para el día 15 de cada mes. Hernán pareció confundido por un segundo y luego la comprensión apareció en su rostro. ¿Te refieres a la transferencia a Javier?
Sí, dije, verás, había un secreto que le había ocultado a Isabela, un secreto que probablemente ni siquiera Javier apreciaba del todo. Durante los últimos 5 años, desde que Javier empezó a jugar a ser un gran hombre de negocios con el aliento de Isabela, se había estado ahogando. Pagos del coche, deudas de tarjetas de crédito, inversiones que no iban a ninguna parte. Cada mes, el día 15, le transfería dos CL a su cuenta. Era dinero que ganaba vendiendo eno, reparando tractores de mi propia pensión.
Lo hacía para mantenerlo a flote. Lo hacía porque Sofía me pidió que lo ayudara. Lo hacía porque no quería que mi hijo se sintiera como un fracasado. Isabela no lo sabía. Pensaba que Javier estaba pagando el leasing de esa camioneta de lujo con su propio genio. Pensaba que las facturas de la tarjeta de crédito se pagaban con su duro trabajo. Córtala, dije con voz dura. Cancela la transferencia. Bloquea la cuenta para que no pueda salir ni un céntimo.
Hernán silvó en voz baja. Eso les va a doler, Mateo. Están endeudados hasta las cejas por esta boda y la renovación si ese dinero deja de llegar. Ese es el punto. Dije, quiero ver cómo se las arreglan cuando la red de seguridad desaparezca. Quiero ver cuán fuerte es su matrimonio cuando los cheques reboten. Quiero ver qué pasa cuando el lobo llame a la puerta y se den cuenta de que echaron al único hombre que sabía cómo mantener la puerta cerrada.
Hernán rodeó su escritorio y se sentó frente a su ordenador. Escribió unos cuantos comandos. Hecho, dijo, la transferencia de este mes estaba programada para mañana. Está cancelada. La cuenta está bloqueada. Para el viernes por la mañana su tarjeta será rechazada. Bien, dije, levantándome y cogiendo mi maleta. Hernán me miró. Mateo, tienes millones de euros en el fideicomiso. Podrías comprar un hotel. No tienes que quedarte en las estrellas. Me ajusté la corbata, mirando mi reflejo en el cristal de su ventana.
Parecía viejo, parecía cansado, pero por primera vez en meses parecía peligroso. Para atrapar a un lobo, Hernán, tienes que vestirte con piel de oveja, dije. Deja que piensen que estoy en la miseria. Deja que piensen que soy débil. Deja que piensen que me estoy pudriendo en ese asilo. Cuando finalmente se den cuenta de lo que está pasando, será demasiado tarde. Salí del despacho. Tenía una habitación de motel que alquilar y una guerra que ganar. El motel, las estrellas, hacía honor a su nombre solo en el sentido de que el techo tenía suficientes goteras como para ver las estrellas si tenías la mala suerte de que te tocara la habitación 12.
Yo estaba en la nueve, que olía a limpiador de suelos de limón y a décadas de malas decisiones. Era perfecto. Nadie de mi vida anterior, y ciertamente no, Isabela, con sus zapatos de 400 € pondría un pie en un lugar como este. Era mi base de operaciones, mi búnker. Pasé los dos primeros días simplemente observando desde la distancia, usando un par de prismáticos que había comprado en una casa de empeños. Observé las idas y venidas en el rancho.
Vi llegar los camiones de jardinería para arrancar los macizos de flores. Vi a los topógrafos clavando sus pequeñas banderas naranjas por todo el pasto. Estaban descuartizando mi vida en parcelas vendibles. Pero observar no era suficiente. Necesitaba saber qué estaban pensando. Necesitaba saber su cronograma y lo más importante, necesitaba saber cuán profunda era la podredumbre. La tercera noche, la luna estaba oculta detrás de un espeso banco de nubes. Estaba oscuro como boca de lobo, el tipo de oscuridad que solo se encuentra aquí en el valle.
Me moví entre las sombras de los árboles, manteniendo el granero entre la casa principal y yo. La casa estaba iluminada como un árbol de Navidad. Todas las luces estaban encendidas, no estaban ahorrando energía, no estaban preocupados por la factura de la luz. ¿Por qué lo estarían? Pensaban que acababan de ganar la lotería. Me acerqué sigilosamente usando los arbustos como cobertura, hasta que estuve justo debajo de la ventana del despacho de la casa. Esta habitación solía ser mi santuario.
Era donde pagaba las facturas, donde leía los informes agrícolas, donde Sofía se sentaba en el sillón de cuero y leía sus novelas mientras yo trabajaba. Ahora era su sala de guerra. La ventana estaba entreabierta unos centímetros para dejar entrar el aire fresco de la noche. Apoyé la espalda contra el revestimiento con cuidado de no aplastar las hortensias y escuché. Las voces eran fuertes, acaloradas. Está rechazada, Javier, rechazada. ¿Me oyes? Era Isabela. Sonaba frenética, su voz subiendo a un chillido que me dolía los dientes.
“No lo entiendo,” balbuceó Javier. Su voz sonaba débil, confundida. Debe ser un error. La usé ayer para la gasolina. Bueno, no ha funcionado hoy, gritó Isabela. Estaba en el centro de diseño. Encontré el sofá seccional perfecto para el nuevo salón. Piel italiana, 10 S. Era una ganga y cuando les di la tarjeta fue rechazada. ¿Sabes lo vergonzoso que es eso? La vendedora me miró como si fuera una indigente. 10 € por un sofá. Sacudí la cabeza en la oscuridad.
Eso era más de lo que gastaba en pienso para todo el invierno. “Déjame comprobar la aplicación”, dijo Javier. “Podía oír el tecleo en la pantalla de un teléfono.” “Qué raro, dice. Cuenta bloqueada. Quizás papá se olvidó de hacer la transferencia.” No dijo transferencia, lo dijo como si fuera un hechizo mágico que simplemente sucedía. Todavía no lo entendía. Todavía pensaba que el dinero aparecía de la nada. Olvidado, espetó Isabela. ¿Cómo pudo olvidarlo? Es automático. Dijiste que era automático.
Lo es, dijo Javier. Quizás haya un error del banco o quizás porque se mudó al asilo. Las cuentas se están transfiriendo. Llamaré al banco por la mañana. No lo arreglarás ahora, si se o ella. Necesitamos esa línea de crédito. Los inversores de cumbre vienen mañana. Necesitamos dar anticipos para el catering, para la puesta en escena. Si parecemos arruinados, olerán la sangre. nos harán una oferta a la baja. Eché un vistazo por encima del Alfizar, los vi. Javier estaba sentado en mi sillón de cuero, pálido y sudoroso.
Isabela caminaba por la habitación como un tigre enjaulado, su teléfono apretado en su mano como un arma. Esto no es solo por el sofá, Javier, dijo deteniéndose frente a él. Necesitamos liquidez. Tenemos facturas que vencen. El contratista de la renovación quiere su provisión de fondos. La organizadora de bodas todavía tiene pendiente su pago final. “Les pagaremos cuando se venda la tierra”, dijo Javier tratando de sonar seguro, pero fallando miserablemente. Una vez que firmemos con cumbre, tendremos millones.
Podemos flotar todo hasta entonces. ¿Y cuándo será eso?, exigió Isabela. Un mes, dos meses, el cierre lleva tiempo. No tenemos tiempo. Se inclinó sobre el escritorio, su rostro retorcido de una manera que la hacía parecer fea a pesar de su belleza. “Necesitas llamar a Roca en cumbre esta noche. Llámalo. Son las 11”, dijo Javier. No me importa qué hora sea, llámalo. Dile que estamos listos para firmar el acuerdo de exclusividad, pero dile que necesitamos un adelanto en efectivo, no reembols dile que tenemos otro comprador interesado, un promotor de California.
Haz que entre en pánico. No podemos mentirles, dijo Javier. Si se enteran. Ay, ten un poco de agallas, escupió Isabela. Son negocios, todo el mundo miente, solo consigue el dinero. Dile que traiga un cheque bancario mañana. 50 sis. No, que sean 100 Lils. Javier se frotó la cara con las manos. Vale, vale, pero ¿por qué necesitamos tanto efectivo ahora mismo si lo de las tarjetas de crédito es solo un fallo técnico? Isabela soltó un ruido de frustración, se acercó a la ventana.
Mirando hacia la oscuridad. Me agaché justo a tiempo conteniendo la respiración. Estaba mirando justo donde yo estaba agazapado, pero sus ojos estaban fijos en algo lejano. Porque no voy a esperar en este polvoriento pueblo de vacas a que se cierre el trato dijo en voz baja, casi para sí misma. ¿Qué has dicho? Preguntó Javier. Se volvió hacia él. Dije que necesito el dinero para la entrada del ático. Javier parpadeó. El ático. ¿Te refieres al de Huesca? Isabela se rió.
Fue un sonido frío y cruel. Huesca. Dios, qué mente tan pequeña tienes. No, Javier, el ático en Marbella, en primera línea de playa. Lo encontré en internet la semana pasada. Vistas al mar, ascensor privado. Es perfecto. Marbella. Javier se levantó. Pero vivimos aquí. El rancho. Estamos vendiendo el rancho, idiota. Espetó ella. Pensabas que quería vivir aquí con el estiercol y el silencio. Odio este lugar. Siempre he odiado este lugar. Tan pronto como ese cheque de cumbre se cobre, me voy.
Idos, repitió Javier. Como nos mudamos. Ella lo miró. Su expresión estaba desprovista de cualquier cosa que se pareciera al amor. Era lástima mezclada con desprecio. Claro, cariño, nos mudamos. Pero la forma en que lo dijo me dio un escalofrío. No planeaba llevárselo. Podía oírlo en su voz. Podía verlo en sus ojos. Lo necesitaba para firmar los papeles. Lo necesitaba para hacer la cara de la venta porque pensaba que él era el heredero. Pero una vez que ese dinero estuviera en la cuenta, se lo iba a llevar y correr.
Iba a dejarlo en la estacada, probablemente con toda la deuda que habían acumulado. Javier se sentó de nuevo aturdido. Vale, Marbella, suena bien. Solo llama a roca, ordenó ella. Consigue el efectivo. Necesito asegurar esa propiedad antes de que alguien más la coja. Salió de la habitación dejando a mi hijo solo en el despacho. Él se llevó la cabeza a las manos. Me quedé allí mucho tiempo agachado en la tierra. Sentí una profunda tristeza por mi hijo. Era un tonto.
Sí, era débil, pero estaba siendo manipulado por una maestra. iba a desplumarlo y dejarlo por muerto, pero junto con la tristeza había una nueva determinación. Isabela no era solo codiciosa, tenía riesgo de fuga, estaba desesperada y la gente desesperada comete errores. Quería 100 ser en efectivo mañana. quería apresurar el trato. Bien, la dejaría apresurarse. La dejaría pensar que estaba corriendo hacia la línea de meta en Marbella. No sabía que estaba corriendo hacia un precipicio. Me alejé con cuidado de la casa.
Gateé de nuevo por la hierba húmeda por debajo de la valla, de vuelta a mi camioneta. Mientras conducía de regreso a las estrellas, mi mente iba a 1000 por hora. Necesitaba hablar con Hernán. Teníamos que estar listos. Si cumbre traía un cheque mañana, eso significaba que estaban haciendo su diligencia de vida. Ahora estarían comprobando el título de propiedad, estarían comprobando las escrituras y estaban a punto de encontrar una mina terrestre llamada Mateo Carter enterrada en el papeleo.
Entré en mi habitación de motel y me serví un vaso de agua del grifo. Me miré en el espejo agrietado. ¿Quieres, Marbella, Isabela? Susurré. Te voy a enviar a un lugar mucho más caliente que Marbella. Mañana la trampa se cerraría y yo estaría allí para verlo suceder. Estaba sentado en el borde del colchón grumoso en la habitación nueve del motel Las Estrellas, absorbiendo una taza de café tibio que sabía a ácido de batería. Eran apenas las 9 de la mañana del jueves.
Los eventos de la noche anterior todavía se repetían en mi mente como una mala película. El sofá de 10, Celquil Uro, el ático de Marbella, el plan para llevarse el dinero y huir. Estaba a punto de llamar a Hernán para contarle sobre el adelanto en efectivo que Isabela estaba tratando de extorsionar a cumbre cuando un golpe seco y autoritario resonó en la madera hueca de mi puerta. Me congelé. Nadie sabía que estaba aquí. Había pagado en efectivo.
Había aparcado mi camioneta en la parte de atrás, detrás de un contenedor. Me levanté lentamente, mi mano buscando instintivamente la navaja que llevaba enganchada en el cinturón. Me acerqué a la mirilla. La lente de ojo de pez distorsionaba la vista, pero no había duda de la mujer que estaba en el felpudo. Era Isabela y no estaba sola. Detrás de ella había un hombre bajo y sudoroso con un traje de poliéster que le quedaba dos tallas pequeño. Aferraba un maletín de cuero a su pecho como un escudo.
Se me encogió el estómago. Javier, mi hijo le había dicho, le había enviado la dirección por si había una emergencia, por si se despertaba y se daba cuenta de que necesitaba a su padre. En lugar de eso, me había entregado al enemigo. Quité el cerrojo y abrí la puerta. La luz de la mañana inundó la oscura habitación, iluminando la alfombra manchada y el papel pintado que se despegaba. Isabela dio un paso atrás, arrugando la nariz como si acabara de abrir un cartón de leche ária.
“Dios mío, Mateo”, dijo escaneando la habitación con una mirada de absoluto horror. “Aquí es donde te alojas. Es asqueroso. Siento que necesito una vacuna contra el tétanos. Solo por estar en la puerta. No di un paso atrás para dejarla entrar. ¿Qué quieres, Isabela? ¿Cómo me encontraste? Javier me lo dijo, dijo, empujándome para pasar sin invitación. El hombre sudoroso la siguió mirando nerviosamente la cama como si tuviera miedo de tocar algo. Javier estaba preocupado por ti. Quería asegurarse de que estuvieras a salvo.
A salvo. A ella no le importaba si estaba a salvo, le importaba si estaba localizable. ¿Quién es este? Pregunté señalando al hombre. Isabela esbozó una sonrisa brillante y falsa. Este es el señor Miller. Es un notario público móvil y vamos de camino a reunirnos con los peritos del seguro sobre tu plan de cuidados a largo plazo y nos dimos cuenta de que faltaba una firma en el papeleo de admisión del asilo. Estaba mintiendo. Podía ver el pulso saltando en su cuello.
Tenía prisa. Necesitaba esos 100 cel euro de cumbre hoy. Y Roca debió haber pedido algo. Debió haber pedido una prueba de titularidad. Como ya estamos gestionando tanto papeleo para la venta, continuó hablando rápido. Pensé que podríamos quitarnos esto de en medio. Es solo un formulario estándar. Mateo, autoriza a Javier a acceder a tus expedientes médicos y gestionar los pagos del seguro para que no tengas que preocuparte por las facturas. Chasqueó los dedos al señor Miller. El hombrecillo rebuscó en su maletín, sus manos temblando ligeramente mientras sacaba una sola hoja de papel.
La colocó en la pequeña mesa rayada junto a la ventana. Firme aquí, señor Carter”, murmuró Miller evitando mi mirada. Sacó un bolígrafo dorado de su bolsillo y lo accionó. Me acerqué a la mesa. Me moví lentamente, dejando que mis pies se arrastraran por la alfombra. Metí la mano en el bolsillo de mi camisa y saqué mis gafas de leer. Una de las lentes estaba suelta y no la había arreglado a propósito. Se sumaba a la imagen. Me incliné sobre el papel.
Isabela se cernía sobre mi hombro, oliendo a un caro perfume de vainilla que chocaba violentamente con el olor a mo del motel. Miré el documento en la parte superior, en negrita. No decía autorización médica, no decía poder notarial, decía escritura de finiquito. Sentí una ira fría extenderse por mi pecho. Una escritura de finiquito es un instrumento legal utilizado para transferir intereses sobre bienes inmuebles. Al firmar esto, estaría renunciando voluntariamente a cualquier derecho que tuviera sobre el rancho del Sol Dorado.
estaría transfiriendo mis derechos al sesionario. Miré la línea del sesionario. Decía Javier Carter e Isabela Carter, copropietarios con derecho de supervivencia. No solo estaba vendiendo la tierra, estaba tratando de robar el título. Primero debió darse cuenta de que sin mi firma la búsqueda de títulos que Cumbre estaba realizando encontraría una discrepancia. Sabía que yo estaba en la escritura como esposo de Sofía, aunque no supiera lo del fideicomiso. Pensaba que yo era solo un copropietario por matrimonio. Necesitaba que firmara mi renuncia a los derechos para poder vender la tierra a mis espaldas.
Esto no parece un formulario médico, Isabela. Dije, mi voz vacilando lo suficiente como para sonar confundido. Dice escritura. Oh, eso es solo Gerga legal, Mateo”, dijo rápidamente, colocando su mano en mi hombro y dándole un apretón que fue más bien un agarre. Es un paquete. Transfiere la escritura de responsabilidad de tu cuidado a nosotros. Pone la casa a nuestro nombre para fines de seguro. Para que si tú ya sabes, si te pones enfermo, el Estado no pueda quitarte la finca para pagar tus facturas.
Estamos protegiendo el legado. Protegiendo el legado. Planeaba demoler el legado y comprar un piso en Marbella. Miré a Miller. Se estaba secando el sudor de la frente con un pañuelo sucio. Sabía que esto era un fraude. Sabía que estaba presenciando una mentira. Pero probablemente tenía deudas de juego o un vicio que alimentar. Isabela sabía cómo encontrar gente desesperada. No sé, murmuré apartando ligeramente el papel. Quizás debería hacer que Hernán lo revise. Él se encarga de mis papeles.
El agarre de Isabela en mi hombro se apretó dolorosamente. Mateo, no tenemos tiempo para eso. Hernán cobra 500 € la hora. Tienes 500 € Además, el plazo del seguro es hoy a mediodía. Si no firmas esto, no podemos ingresarte en el ocaso dorado. Te quedarás atrapado aquí, en este vertedero. Miró alrededor de la habitación de nuevo, sus ojos posándose en mi maleta abierta, donde mis escasas pertenencias estaban desparramadas. ¿Quieres morir en un lugar como este, Mateo? Susurró acercándose a mi oído.
Solo olvidado. ¿O quieres que te cuiden? La miré. Vi la desesperación en sus ojos. Estaba aterrorizada. Si no firmaba, no podría conseguir el adelanto en efectivo. Si no conseguía el efectivo, perdía el ático de Marbella. Estaba acorralada. Y los animales acorralados son peligrosos, pero también lo son los cazadores. Dejé escapar un largo y derrotado suspiro. Estoy tan estoy tan cansado, Isabela. Lo sé, Mateo, lo sé. Solo firma el papel y podrás descansar. Nosotros nos encargaremos de todo.
Me senté en la silla destartalada. Cogí mi taza de café con la mano izquierda. Mi mano temblaba, no porque estuviera frágil, sino porque estaba canalizando cada onza de adrenalina en una actuación que tenía que ser perfecta. Cogí el bolígrafo con la mano derecha, lo situé sobre la línea de la firma. Isabela contuvo la respiración. Miller se inclinó hacia adelante. Entonces mi mano izquierda tuvo un espasmo. La taza de café se volcó. Uy! Grité. El líquido marrón salpicó la mesa.
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