PARTE 2
El maestro la miraba con los brazos cruzados, esperando que la empleada saliera corriendo en medio de lágrimas, como tantas otras personas a las que había destrozado. Pero Carmen no corrió. Se sacudió el polvo del uniforme azul, irguió la espalda y clavó sus ojos oscuros directamente en los del millonario.
“No estoy aquí para ser su burla”, dijo Carmen, y su voz, aunque suave, resonó con una firmeza que dejó helados a los 15 músicos presentes. “La música no le pertenece a su cuenta bancaria, maestro. Le pertenece a quien tiene alma para sentirla”.
Alejandro soltó una carcajada seca, venenosa. “¡Vaya! La gata tiene garras. Demuéstralo entonces. Toca, muéstranos esa ‘alma’ de barrio que tienes”.
Carmen caminó de regreso al banquillo. El miedo le susurraba que huyera, que rogara por su trabajo, que pensara en los 1200 pesos que necesitaba esa semana para las medicinas de su madre. Pero había pasado 12 años agachando la cabeza. Se sentó, respiró hondo y no tocó una pieza clásica de conservatorio. Tocó una composición propia, una obra nacida en las madrugadas gélidas de su casa de lámina, bajo la luz de un foco parpadeante.
Las primeras notas fueron delicadas, como la lluvia sobre el asfalto de la ciudad. Pero rápidamente, la melodía cobró una fuerza brutal, compleja, llena de rabia, de tristeza y de una esperanza inquebrantable. Los músicos, que segundos antes esperaban ver un espectáculo patético, se quedaron petrificados. El primer violinista, un hombre de 50 años que Alejandro acababa de humillar, tenía la boca abierta. Una joven chelista comenzó a llorar en silencio. La técnica de Carmen no solo era profesional; era la de un genio absoluto.
Cuando la última nota vibró en el enorme teatro, el silencio fue ensordecedor. Nadie se atrevía a respirar. Alejandro de la Garza estaba pálido, sus manos temblaban imperceptiblemente. “Un truco barato”, escupió finalmente, tratando de recuperar el control. “Cualquier mono puede memorizar unas teclas. Te falta clase, educación. Cosas que no se aprenden tallando baños”.
Fue entonces cuando Carmen metió la mano en el bolsillo de su delantal y sacó la pequeña medalla de oro. Se la arrojó a los pies.
“No aprendí tallando baños. Aprendí con mi madre, Doña Rosa Navarro, ex primera pianista de la Sinfónica. Fui becada en el Conservatorio a los 14 años y gané el Concurso Nacional Juvenil a los 16, derrotando a músicos que hoy trabajan para usted, hasta que la vida me obligó a elegir entre la música o darle de comer a mi madre enferma”.
Al escuchar el nombre de Rosa Navarro, Alejandro retrocedió un paso, como si hubiera visto a un fantasma. El color abandonó por completo su rostro. “Tú… tú eres su hija”, murmuró. Antes de que pudiera decir más, Carmen recogió su medalla, le dio la espalda y salió del teatro.
Esa noche, en su pequeño cuarto con paredes de cemento sin pintar, Carmen abrazó a su madre, cuyas manos deformadas por la artritis apenas podían acariciarle el rostro. Rosa Navarro había sido una leyenda, la pianista más brillante de su generación, hasta que hace 30 años, un falso escándalo de robo y plagio destruyó su carrera, hundiéndola en la pobreza y la depresión.
El teléfono celular de Carmen, con la pantalla estrellada, sonó de repente. Era un número desconocido.
“¿Carmen? Soy Sofía, la pianista principal de la orquesta”, dijo la voz al otro lado. “Conseguí tu número en recursos humanos. Lo que hiciste hoy fue increíble, pero tienes que saber algo. Hay audiciones abiertas mañana para un puesto de solista en la gran gala. Alejandro está moviendo todas sus influencias para prohibir que cualquier persona sin título se presente. Tiene terror. Y sé por qué”.
Carmen sintió un nudo en la garganta. “¿Por qué?”
“Mi maestro en el conservatorio fue compañero de tu madre”, confesó Sofía. “Hace 30 años, Rosa y Alejandro competían por el puesto de director. Tu madre era infinitamente superior. La noche antes de la decisión final, Alejandro plantó partituras robadas en el casillero de tu madre y pagó a críticos para que la acusaran de plagio. Él destruyó a tu familia para quedarse con el poder. Si te presentas mañana y tocas, el comité directivo estará allí. Los grandes patrocinadores estarán allí. Es tu momento”.
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